М.Струкова

В то время, когда книжные магазины наполнены "стихами" людей, которые просто имеют большие кошельки, а потому могут издавать свои книги бессмыслицы, так приятно встретить истинную поэзию. Словно среди пустыни, наконец-то, блеснул чистый ручеек. Одной из таких подлинных поэтесс является Марина Струкова.

Молодая поэтесса пишет:

Горят асфальтовые спуски
От солнца. И страна горит.
Я просто говорю по-русски.
Кто здесь по-русски говорит?
...
Но, кажется, невнятны фразы,
И речь уродливо резка.
Ползет словесная зараза
Совсем чужого языка...
...
Услышу - видятся отели
И денег грязная река.
Россию на таком отпели
(Блатная жуткая тоска).
...
Вы - на жаргоне, на иврите,
Вы - так, что я не повторю,
Вы - по-английски говорите,
А я по-русски говорю.

О чем бы ни писала Марина - о поле боя, где "песок был золотым, но жгучим стал и черным", о девочке-сироте, спящей на вокзале, как "вмятый в грязь одинокий цветок", или о надписях на стенах, "заборной летописи - символе эпохи", - везде ощущается этот живой русский язык. Язык России, которую мы потеряли...

Рассвет, дома - малина и стекло
И четкий врез ветвей в стальное небо.
Здесь наше солнце медом истекло
В подставленный ломоть чужого хлеба.

И нам досталась старая тюрьма
Большого дома в каменном ажуре,
Там, где любое горе - от ума,
И летопись веков - на нашей шкуре.

Да, "наше солнце медом истекло в подставленный ломоть чужого хлеба". Да, у нас украли Родину. У нас крадут язык. У нас крадут Душу. Крадут все. И сам народ, как всегда, безмолвствует. На что-то надеется. Или на кого-то...

Мало тех, кто выйдет вон из строя,
Всей эпохи искупив вину...
Спите, трусы, вас спасут герои -
Человека три на всю страну.
...
Спите, трусы! Этой темной ночью
Свечи загораются вдали.
Ваше знамя, порванное в клочья,
Поднимает кто-то из пыли.
Там идет война за ваше завтра,
Там кому-то вера дорога.
Видно: вами преданную правду
Защищает кто-то от врага.
В вязком иле сытого покоя
Вы навек застыли все равно.
Спите, трусы, вас спасут герои...
Вольным - воля, а спасенным - дно.

И в то время, как обыватели благополучно голосуют за "партию власти", - кто-то поднимает над Думой красный флаг. Кто-то идет в бой за поруганную честь. Кого-то вновь бросают в тюрьму...

Я лежу на скамье, смотрю в потолок,
Там чужие звезды видны,
А за ними нет ничего -
Неба Атлантика.
Видишь север, запад, юг и восток -
Это только четыре стены.
И к комнате пыток ближе всего
Камера романтика.
...
И мой дом с решетками так одинок
На краю затменья страны.
А к комнате пыток ближе всего
Камера романтика.

Мы все в чистом поле поляжем,
И каждый - за правду свою.
Окончатся вечные споры,
Уснем под напевы пурги...
А после придут мародеры
С убитых сдирать сапоги.

- с горечью пишет Марина. Но все же, несмотря на все это, молодая поэтесса говорит:

Я - русская. Боль или радость
от этого дара судьбы?
Я - ветра пшеничного сладость.
Я - спелых колосьев усталость
И песня казачей гульбы.